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A veces paso por el alfabeto y quito letras. Una por una. Hasta que se ve así: A B C D F G I K L M N Q R T U V W X Y Z Lo miro por un rato. Seis espacios vacíos. Seis letras que solían estar ahí. Sé exactamente por qué las saqué. Solo que no sé por qué sigo haciéndolo. Tal vez alguna parte de mí piensa que si quito suficientes pedazos de ti de algo tan ordinario como el alfabeto, tal vez eventualmente te quite de mis pensamientos también. Pero nunca funciona. Pongo las letras de vuelta. Luego las quito de nuevo. Un ritual tonto. Algo que nadie más entendería. Algo que probablemente nunca notarías. Y eso es lo que duele. Porque esos espacios vacíos significan todo para mí. Contienen tu nombre. Contienen cada pensamiento que he intentado enterrar. Cada momento que he reproducido. Cada vez que te he buscado sin querer. Cada sentimiento que he fingido que no estaba ahí. Y de alguna manera, el alfabeto se siente más honesto que yo. No esconde lo que le falta. Yo sí. Lo escondo todos los días. Escondo cuánto te noto. Cuánto te extraño cuando no estás. Cuánto quiero decir tu nombre sin fingir que no significa nada. Entonces sigo mirando esos espacios vacíos. Seis pequeños huecos mirándome. Y pienso que tal vez eso es lo que eres para mí ahora. Algo que falta. Algo que no puedo tener. Algo que sigo tratando de quitarme… mientras secretamente espero nunca poder hacerlo.
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