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Seis años, y el silencio que dejaste atrás sigue siendo lo más fuerte en cada habitación que entro.
Siempre fuimos terribles para estar juntos. Éramos un ciclo de destrucción y regreso, dejándonos, sangrando la distancia, y luego arrastrándonos de vuelta al principio porque ninguno de los dos sabía cómo sobrevivir al silencio sin el otro. Siempre fue así, desde el año de secundaria, cuando me paré en ese pasillo con el corazón en la garganta, tratando de encontrar suficiente aire para invitarte a salir. Eres tan malditamente hermosa. Eras hermosa hasta el segundo en que ese ******** decidió que nuestra historia era suya para acortar, quitándote la vida y robándonos cada oportunidad que nos quedaba para arreglar lo que siempre rompíamos.
Lo odio por eso. Odio al sol por salir la mañana siguiente, y odio al mundo por seguir el tiempo mientras el mío se detuvo en seco.
Ahora, soy solo un cofre para cosas que nunca escucharás. Escucho un riff de guitarra bajo y pesado en un bar vacío y mi mano se contrae por mi teléfono antes de recordar. Veo algo oscuro, divertido o trágico suceder en la calle y empiezo a ensayar cómo te lo voy a contar, construyendo la historia en mi cabeza como si estuvieras esperando en casa en el sofá.
Te dicen que el tiempo sana. No lo hace. Solo cura el dolor como la carne... Lo seca, lo endurece, lo convierte en una parte permanente de tu estructura ósea.
Aún estoy aquí, atrapado en la órbita de un fantasma, sosteniendo seis años de canciones inútiles e historias sin contar para una chica que no va a regresar.
Dios, te extraño.
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