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La Chica de Negro
Todos están vestidos para la fiesta,
sonrisas pulidas, bonitas, brillantes,
entonces ella entra por la puerta
y de alguna manera apaga las luces.
Un poco demasiado fuerte, un poco demasiado ida,
tropieza bajo las miradas,
pero esta noche no le importa un carajo
que susurren si se atreven.
"Está fría."
"Es rara."
"Es demasiado."
"Algo anda mal con ella."
Hacen de sus cicatrices una historia
y se convierten en los narradores.
Pero ella usa negro como armadura,
mantiene el trueno en sus ojos,
una nube de tormenta en su hombro
que nunca tiene que disimular.
La llaman difícil,
la llaman oscura,
demasiado afilada en los bordes,
demasiado salvaje para dejar marca.
Demasiado enojada, demasiado rota,
demasiado amarga, demasiado intensa
pero cada nombre que le lanzan
solo construye otra cerca.
Ella es la chica de la que hablan
cuando sale de la habitación,
la que culpan por *****
cada rastro de la flor del sol.
Pero tal vez no es despiadada,
tal vez solo ha aprendido
que darles a todos su suavidad
es como siempre se quemó.
Entonces, que la llamen amarga.
Que la llamen fría.
Ya no está suplicando a extraños
que entiendan su alma.
No es el sol de todos.
Nunca dijo que lo fuera.
Es un poco de lluvia, un poco de trueno,
un poco de hermosa y desordenada.
Y si su oscuridad los asusta,
si su silencio los hace mirar,
no se disculpará por las sombras
solo porque viven en ellas.
Entonces, por la chica de negro,
con la tormenta bajo su piel
no es la taza de té de todos,
y finalmente está bien con eso.
Que susurren.
Que miren.
Ella sigue de pie.
Ella sigue ahí.
Fría como el hielo.
Afilada como el vidrio.
No tan agradable
y ya no mira atrás.
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