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Hola.
Estaba borracho la última vez que estuve aquí. Borracho y extrañándote.
Te mereces más que sentimientos de borracho. Te mereces sentimientos sobrios. Siempre he tenido problemas para mostrar el lado blando de mis sentimientos. Sé que te lastimé al negarme a ceder. Nunca queriendo mostrar mis cartas. Siempre queriendo negabilidad plausible. Te mereces que ponga mis cartas boca arriba y que todos mis sentimientos feos y vergonzosos estén expuestos.
Así que déjame decirte la verdad:
He escrito cientos de miles de palabras de fanfiction. Puedes sonreír y reírte, pero esas palabras son amadas por miles de personas. He escrito historias de corazón roto y sanación y de enamorarse y dolor y alegría y todas ellas son sobre ti. Casi siempre les doy un final feliz.
Y aunque me encantaría que tuviéramos un final feliz, bueno. Por todas las historias de amor que he leído y escrito, no cambiaría los finales por ninguna de ellas.
Así que aquí va. Tal vez no sepa cómo expresar mis sentimientos contigo, pero están ahí, tejidos en cien historias y crudos y rotos. El hogar eres tú y yo. Amarte trajo el sol. Mi amor por ti, eso es mío. No puedes quitármelo. Todo ese dolor nunca significó nada, solo duele. Cada vez que la herida empieza a cicatrizar, la vuelvo a abrir. La verdad es que soy un maldito cobarde. Estoy *********** aterrorizado de ser vulnerable. Tengo miedo de la intimidad. Quiero acurrucarme y esas cosas. Eres tan valiosa, solo por ser tú. No quiero que seas nadie más que quien eres. Trajiste luz a mi vida de nuevo. Aunque nunca lo quisiste. No creo que sea capaz de odiarte. Dios sabe que lo he intentado. No sé hablar de mis sentimientos, es como si se me cerrara la garganta. Tiene sentido perfecto, eres mi corazón. Estoy tan orgulloso de ti. Te lastimé. Te hice exactamente lo que temía que me hicieras a mí. Lo siento.
Si por algún milagro del destino volvieras a mi vida, bueno, eres el único milagro en el que creería. Pero te mostraría todas mis historias. Te diría cuando preguntes "¿Quién es quién?" que somos ambos. Ambos hablan con mi voz. Ambos hablan con la tuya. Cada herida que llevo descansa en sus pechos y la disfrazo para que coincida con sus historias.
Confesión: No sé cómo decirte lo que siento. No sé cómo cruzar una brecha que tiene varios años de ancho. No sé cómo hablar en voz alta mis partes blandas. Pero escribí cien historias de amor y todas eran sobre ti.
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