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Creo que lo que más quería eran los domingos por la mañana contigo.
Quería despertar con mi mejilla contra tu pecho, tu cabello desordenado por el sueño, tus lentes sobre la mesa de noche.
Pasar otra hora en la cama besándote, mis manos contra tu piel, escuchando tu corazón bajo mi oreja.
Quería nuestra ropa en el mismo closet, mis libros esparcidos por nuestra casa, los pequeños pedazos de nuestras vidas tan entrelazados que ya no podríamos imaginarlos separados.
Quería pies pequeños corriendo por el pasillo. Niños con tu cabello y mis ojos trepando a la cama entre nosotros.
Ver cómo besas sus rostros adormilados, escucharles llamarte Papá. Quería verte en ellos, en sus sonrisas y sus pequeños gestos.
Mirar a estos hermosos niños y saber que eran la mitad tú y la mitad yo.
Quería juguetes esparcidos por el piso, pequeños dibujos en el refrigerador, el cansancio de acostar a todos. Acurrucarme contra ti al final de la noche y hablar de nuestro día, de los niños, de nada en absoluto.
Y Dios, cómo quería los años contigo.
Ver cómo tu cabello se vuelve gris, ver cómo las líneas se profundizan alrededor de tus ojos. Amarte a través de la enfermedad y las dificultades ordinarias de la vida. Conocer cada versión de ti, tener el privilegio de verte convertirte en un anciano y aún pensar que eras lo más hermoso que había visto.
Quería la lavandería, las compras, las noches tranquilas. Quería pasar mi vida cuidándote y siendo cuidada a cambio.
Amarte tanto tiempo que se volviera imposible recordar un tiempo en el que no nos hubiéramos pertenecido el uno al otro.
Quería el resto de mi vida contigo. Pero Dios, cómo quería esos domingos por la mañana.
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