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Sigo regando una rosa muerta,
esperando que solo un poco más
y la veré revivir.
Sabiendo muy bien que está muerta,
que ninguna cantidad de agua la devolverá a la vida.
Años antes de que muriera,
una gran parte de mí también murió.
No fue hasta que mostré mi vulnerabilidad
que me di cuenta de que no era cierto.
Recuerdo cuando la rosa era joven,
porque yo también lo era.
En ese entonces, solo era una mala hierba,
tratando de no mostrar
cuánto admiraba una flor
cuya presencia siempre hacía que mis ojos se llenaran de cariño.
Quizás en ese entonces cometí errores,
antes de que alguno de los dos supiera en lo que podríamos convertirnos juntos.
Mientras los años nos llevaron a la rosa y a mí
en direcciones opuestas,
una sola mirada fue suficiente
para encender nuestra vieja conexión.
Una noche, vi nuestras vidas chocar,
la chispa de la vida mostrando cómo podríamos haber prosperado.
Nunca supe que seguir lo que sentía dentro
podría ser la cosa que le quitó la vida.
Pensé que si le decía a la rosa
cómo me hizo sentir esa noche,
quizás confesaría
que sentía algo real.
Que quizás la rosa querría
descubrir cómo mantenernos juntos,
aunque la amistad fuera la única manera
en que estábamos destinados a seguir creciendo juntos.
Cuando la rosa no se quedó,
pensé que podría dejarlo atrás.
En cambio, me quedé aquí tratando
de evitar que sus espinas se apoderen de mi mente.
Lo que antes me hacía sentir libre,
incluso con secretos que ocultar,
ahora me deja ahogándome en el sentimiento de “¿y si lo hubiera hecho mejor?”
¿Le di demasiada agua?
¿Debería haberla dejado crecer sola?
Quizás debería haberla dejado en paz —
pero ¿cómo iba a saberlo?
Quizás la rosa nunca fue mía para salvar,
o mía para hacerla quedarse.
Pero saber eso no detiene mis manos
de alcanzar el agua de todos modos.
Quizás un día bajaré el agua
y dejaré que lo muerto permanezca.
Hasta entonces, estoy aprendiendo que no toda rosa
que amé fue mía para salvar.
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